La nuit étouffait le front, noire comme la cendre.
Dans une tranchée perdue, un homme attendait, seul, le souffle de l’ennemi.
Ils étaient douze.
Lui, un seul.

Les grenades éclatèrent, les balles sifflèrent, la boue se mêla au sang.
Quand tout sembla perdu, il tint bon — avec ses mains, sa lame, et une volonté plus forte que la peur.

Cette nuit-là, un soldat anonyme fit plier le silence de la guerre.
Sans témoin, sans gloire, il grava son nom dans l’ombre de l’histoire.

Nous sommes en 1918, au cœur de la Première Guerre mondiale.
Depuis quatre ans, l’Europe saigne dans les tranchées. Les nations s’épuisent, les lignes bougent à peine, et chaque nuit avale son lot d’hommes et d’espérances.

De l’autre côté de l’Atlantique, les États-Unis viennent d’entrer en guerre. Des milliers de jeunes hommes traversent l’océan, portés par l’idée de défendre la liberté. Parmi eux, des soldats noirs, engagés dans un pays qui, pourtant, les rejette encore.
Ils portent l’uniforme d’une armée qui ne les considère pas comme égaux, mais ils avancent, décidés à prouver leur valeur.

Ces hommes, affectés au 369ᵉ régiment d’infanterie, qu’on surnommera plus tard les Harlem Hellfighters, ne savent pas encore qu’ils deviendront des légendes.
L’un d’eux, dans la boue de Champagne, s’apprête à écrire une page de courage que son propre pays mettra des décennies à reconnaître.

Mais Henry Lincoln, c’est qui lui ?

Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.