Paris, 1897. Sous les réverbères au gaz de la rue de Vaugirard, un vent doux charriait des parfums de tabac blond, de croissants tièdes… et d’électricité statique. Le docteur Émile Varnier, professeur de physique à la Sorbonne, marchait à grands pas, tenant sous son bras une valise en cuivre gravée à l’acide. À l’intérieur : un miroir. Mais pas un miroir ordinaire. Un miroir fabriqué dans une boucle de quartz polymorphe, récupéré lors d’un accident ferroviaire… qui n’avait pas encore eu lieu. C’est dans son salon tapissé de velours grenat, entouré de fioles lumineuses et de horloges en apnée, qu’il ouvrit enfin la valise. Il déposa le miroir sur un trépied d’onyx et murmura : — "Montre-moi demain." Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

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Astrophe : sans point de vue. Petite improvisation sur un sujet sur lequel on reviendra peut-être. Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Le temps danse en spirale, fol et léger, Tordant les jours en un ruban de brume, Il rit des heures, les mange sans faim, Sème les rides, moisson d’ombres et de lune. Les horloges fondent en un rêve fou, Demain s’étire comme un vieux chewing-gum, Et le passé n’est qu’un jeu de fou. Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

THC dans l'air, je t’ai haché, Trop de café, j’ai déconnecté. Sur les réseaux, c’est l’illusion, Moutons en ligne, quelle confusion. Bas du front, ils suivent sans but, Désinfo partout, c’est le déluge brut. Compétition vide, course sans relief, Dans ce monde faux, je reste un chef. Like et partage, c’est leur religion, Mais dans le fond, c’est de la fiction. Je reste debout, j’ouvre les yeux, Dans ce jeu de dupes, je suis un vieux. Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Un podcast comme aucun autre. Les taxis volants autonomes n'existent pas (encore). Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Dans le désert d’Internet, les ânes marchent en rond, Portant sur leur dos des commentaires sans fond. Esclaves modernes, ils tournent sans fin, Nourris de données, vidés de leur destin. Les dictatures surveillent, les algorithmes dictent, L’art se meurt, étouffé sous les likes prédits. La création n’est plus qu’un écho lointain, Un cycle sans fin, un rêve incertain. Pourtant, dans l’ombre, une étincelle persiste, Un souffle de révolte, une main qui résiste. L’âne se cabre, brise ses chaînes numériques, Et dans un cri, renaît l’art, authentique. Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.