Transcription

• Mafalda Vidal

  Vous écoutez Inky et Peete se livrent, le podcast lecture qui donne vie et voix aux premiers mots d'un livre et vous donne envie de découvrir les suivants. En ce mois de janvier 2026, ce sont vos meilleures lectures de 2025, vos incipits, vos wishcipits, qui se livrent pour créer et illuminer ensemble l'incipit de 2026.

• Sylvie Poulain

  Hello, je suis Sylvie Poulain, autrice d'Imaginaire et aussi relieuse de livres. Je rafistole des vieux bouquins et j'en écris de nouveaux. Pour mon coup de cœur lecture de 2025, j'ai choisi Luna Incognita d'André David aux éditions Critic, avec, il faut souligner, une super couverture de Manchu. Luna Incognita, c'est tout ce que j'aime en SF. Une toile de fond plausible mais qui permet des images spectaculaires, le pas de côté qui permet d'aborder des problématiques très actuelles, une histoire qui prend aux tripes et des personnages plus humains qu'héroïques. Luna Inconita, c'est du conflit social sur la Lune, en marge de la construction d'un immense vaisseau de sauvetage à destination de Proxima du Centaure. C'est un mélange de colère face aux injustices et aux inégalités, et de nostalgie pour notre planète devenue terre d'émigrations. En prime, André David sème des touches de culture polynésienne et maritime qui renforcent le sentiment de regret et d'exil. Ben voilà, c'est tout ce que j'aime en SF.

• Mafalda Vidal

  Place au wishcipit! Recha roulait des épaules et secouait la tête de droite à gauche, comme une combattante s'apprêtant à pénétrer dans l'arène. L'affichage sur sa visière restait rouge. Quelque chose empêchait la dépressurisation du sas. La contre-maîtresse vérifia une nouvelle fois sa combinaison usée jusqu'aux coutures. Salopettes, cols, gants, ceintures, bottes... Tout paraissait pourtant correctement sanglé, à l'exception d'une attache, mal serrée sous la poitrine. Elle tira d'un coup sec et le voyant passa au verre. Les pompes se mirent alors en branle avec fracas. Dans le sas, l'air se raréfia. La dépressurisation durait une éternité. Personne n'avait jamais réparé la troisième pompe. Qui s'en souciait d'ailleurs ? Sur l'étiquette de contrôle, le nom du technicien de maintenance n'était plus lisible. Seule la date résistait aux affres des entrées et sorties successives des équipes. 17 juin 2387. Quinze ans. Pire ! Le siècle dernier. Et ça voulait partir conquérir les étoiles. Recha s'impatientait, et comme à chaque fois ces derniers jours, l'angoisse la saisit. Elle regardait ses mains gantées à la recherche des échymoses dissimulées par le polymère, là, là, et là, sur les poignets, sur les avant-bras, sans parler du reste. Une sirène retentit dans son casque, en approchant la paume du bouton poussoir de mise en œuvre des vérins d'ouverture Recha frôla un fétiche suspendu à un flexible hydraulique. Les coquillages valsèrent. La pression était tombée à quelques nanopascales alors que la température avait grimpé jusqu'à 100°C. Dans ces conditions, à la surface, rien ne pouvait survivre. Ceux comme elle qui traînaient leur combinaison dans les parages n'étaient qu'en sursis. La contre-maîtresse interrompit son geste et balaya du regard le sas misérable. Écrasée par la routine, abrutie par la poudre à canon... l'alcool et les médicaments. Cela faisait des lunes qu'elle n'avait plus accordé la moindre attention à cette portion de tunnel taillée pour faire le lien entre les galeries troglodytes et la surface. Comme toutes les constructions lunaires, il avait été conçu selon deux adages: économie et praticité. Le sas condensait en quelques mètres cubes toute l'austérité de la technologie sélène, béton gris et tubulure apparentes. Au plafond et sur les murs, des faisceaux de câbles convergeaient vers les quatre puissants vérins qui manœuvraient la porte. Derrière leur cage en treillis métalliques défoncés, les pompes d'ajustement de la pression ronronnaient. Il pendait des vannes des prescriptions de sécurité effacées sur lesquelles les ouvriers avaient greffé des colifichets de toutes sortes. Breloques de coquillages et d'osselets. Étoiles de David. Fils multicolores tressés. Mains de Fatima et crucifix ondulaient dans la timide brise de dépressurisation. Recha sourit. Son chapelet en tête d'alouette, noué à la vavite à une ampoule, était toujours là. Les billes de bois flottaient, animées par une fuite dans le circuit pneumatique, dansaient, comme au premier jour. Elle ne se rappelait même plus la fois où elle avait grimpé pour le cacher là-haut. Sur la pointe des pieds, elle effleura du bout des doigts la croix suspendue. Les versets s'imposèrent d'eux-mêmes, surgit du tréfonds de son âme, comme les bulles d'air d'un apnéiste arrachant encore quelques secondes à ses poumons souffrants. Recha les psalmodia, si bas, si dévotements. Que ses lèvres tremblaient à peine ! Les divinités qu'elle invoquait n'avaient aucun pouvoir sur la lune. Que pouvait le dieu du vent sur un astre où l'atmosphère se résumait à un voile de poussière ? Que pouvait la déesse de la fertilité parmi les vastes landes de sable ? Et celle de l'eau, quand ici-bas les océans n'étaient que de tristes étendues arides ? La lune était un rocher à la croûte brûlée, stérile, en proie à la fureur du dieu soleil, ce dieu-là qui l'avait maudite. Une quinte de tout lui déchira les poumons. Il ne l'avait pas seulement maudite, il l'avait condamnée.

• Sylvie Poulain

  Pour 2026, je vous souhaite à tous de faire équipage, enfin, sur le seul vaisseau générationnel qu'on n'aura jamais, la Terre.

• Mafalda Vidal

  Et à demain pour découvrir un nouveau Wishcipit.