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Texte du Dr. Lucien Lahmi mis en musique

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Le sens.

« À quoi ça sert, la vie ? »

Il est seize heures. Ni le début de la journée, ni tout à fait la fin. Cette heure suspendue où le temps hésite. Une personne quitte le bureau. Dans la salle d’attente, les regards se lèvent, espèrent leur nom. Moi, je sais qui je verrai ensuite. Mais je ne sais jamais ce qui va surgir de ces minutes partagées. C’est pour cela que j’aime ce métier.

Il est architecte. Égyptien. Plus de soixante-dix ans. Il n’a jamais voulu arrêter. Grand, droit, le regard vif. Ses mains aiment le papier autant que les lignes qu’elles y déposent. Des mains qui savent encore attendre avant de tracer.
Nous parlons de sa maladie. De cette rechute qui s’impose à lui. De la radiothérapie à venir. Du temps que cela prendra. Des effets secondaires possibles. Les mots nous lient durant cet instant. Ils accompagnent.

Puis il y a un silence. Un de ces silences pleins. Je regarde son imagerie. Il regarde ses mains qui tiennent son stylo argenté, puis il lève les yeux vers moi. Et c’est là qu’il dit l’une des plus belles phrases de la consultation. Comme s'il se confiait à lui même.

« Vous savez, mon travail, je l’aime. C’est ma passion. Et quand on sait que l’on va mourir, on est obligé de se demander : à quoi ça sert, la vie ?

J’aime ma famille, mes enfants. Mais il n’y a pas de moment où je me sens plus pleinement exister que lorsque je tiens un crayon entre mes doigts et que, sur le papier, apparaît quelque chose qui vient de moi et que je trouve beau. »

Nous avons parlé longtemps de cela. Comme deux hommes qui se reconnaissent dans la beauté de ce qui fait tenir debout. Nous nous sommes serré la main. Il est parti. Nous nous reverrons bientôt.
Je suis retourné à mon bureau. Les jours ont continué.

Et moi, est-ce que je sais à quoi sert la vie ?

Je me pose la question sans urgence. Elle s’installe. Elle attend. Elle m'habite en toile de fond.
Est-ce pour soi ? Pour se réaliser enfin, un jour ? Pour se distraire en attendant que le temps passe ?

Accumuler des choses, des souvenirs, des preuves que l’on a bien été là. Voir. Voyager. Remplir les silences. Laisser une trace : des enfants, des œuvres, un nom qui survivrait quelques instants de plus que nous. Jouir, aussi. Se convaincre que le plaisir suffit à donner un sens.
Je n’ai pas la réponse. Et je crois que personne ne l’a.

À quoi sert la vie ?
Elle n’explique rien. Elle ne promet rien. Elle est là. Le temps d’un instant. On y entre sans l’avoir demandé. On y reste en essayant de comprendre. Elle passe pendant que l’on cherche à l’habiter. Puis un jour, nous n’y sommes plus.
Peu importe la manière. Peu importe la hauteur ou la discrétion.

Pendant que l’on se demande comment lui donner un sens, la vie est là.

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