Tu avais un super pouvoir. Tu ne le comprends qu’aujourd’hui. Oui, c’était un super pouvoir. C’est dur de se reconnaitre doté si les autres ne le voient pas. Si l’on ne peut léviter dans les airs, déplacer en le fixant un objet, faire crépiter le feu et la glace au bout de ses doigts. Si personne ne constate le fléchissement de l’impossible sous notre action, ne s’en extasie, ni n’en témoigne, comment diable comprendre, si petit, que l’on possède un super pouvoir ? Et puis, si ce n’est pas spectaculaire, si ça ne déchaine le ciel ni ne déchire le temps, si ça ne mérite pas une photographie, si ça ne se raconte sur le ton de l’euphorie, est-ce vraiment un super pouvoir ? Oui. Ce n’était pas une disposition d’alchimiste. Une aptitude te permettant de changer en chair le papier comme une certaine pierre le ferait du plomb et de l’argent. C’était une faculté de philosophe, exultant des concepts de matière réformés et transcendés d’imagination. Tu dessinais. Mais pas seulement. Tu dessinais ce que tu n’avais pas, et cela t’en octroyait la possession.

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