Tu n’aimes pas le bleu. C’est une pièce vide. Le sol est une flaque de marbre vénitien, blanc, calligraphié d’épaisses veines noires. Les murs et le plafond sont peints d’un azur altéré de vase. C’est le bleu des écumes de Courbet, coiffé d’une frise de méandres, faisant le tour de la salle comme les moindres remous d’une mer contrariée. Aucune fenêtre, mais la sensation de clarté d’un petit jour, permise par le dégradé d’une couleur, s’étirant intensément du pavement jusqu’à la cime d’un cyan presque blanc. Sur la droite, le vert d’un poêle prussien orné de faïence émaillée, et surmonté d’une plaque de malachite, te fait l’effet d’un conglomérat d’algues, se mouvant à mesure que les flots s’agitent. Il y a sur ce support, parés des guirlandes de laurier d’un style empire par trop surfait, quatre petits pots de céramique. Bleu sur craie. Au milieu, équilibrant leur symétrie, une pâle demi-sphère à l’étrange fabrique, dont on pourrait cohéremment supposer, qu’il s’agit d’un nid.

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