Elle rentre dans une salle à manger. Ca ne se devine qu’à la gigantesque table dressée au milieu. Avec une, deux, trois, dix, quinze, vingt, vingt-quatre chaises autour. La nappe est couleur bouton d’or, les assises aussi, le reste est en bois blond, les piètements, les dossiers, le sol, les traverses et les ouvrants des six fenêtres cintrées crevant le mur du fond. Les parois, le plafond, le chemin de table et le service sont blancs. C’est une porcelaine peinte avec des fleurs de toutes les couleurs. Champêtre, qu’on dit. Il y a beaucoup de lumière. Chaude en bas et froide en haut. Elle n’ose pas bouger parce que partout sur les murs, il y a des trophées. Des têtes de cerfs immenses avec leurs bois. Il y en a une, deux, trois, dix, quinze, vingt, vingt-cinq, trente. Il y en a beaucoup. Il y en a trop. La mort a trop d’yeux dans cette pièce. Mais elle les fixe calmement. Elle n’a pas peur la petite. Elle n’est pas tracassée par ce qui reste. Elle est fascinée par ce qui manque...

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