Je n’ai pas commencé à écrire parce que c’était joli. Ni parce que je rêvais de salons du livre. Ni parce que je voulais être “artiste”. J’ai commencé à écrire parce que j’avais trop à l’intérieur. Alors je les ai mises sur le papier. J’ai écrit sur les violences, sur les ruptures, sur le harcèlement, sur ces moments où on se sent minuscule.

C’était vital. Écrire, c’était respirer. Mais si je suis honnête…Il n’y avait pas que ça. Il y avait aussi cette idée que, peut-être, un jour, quelqu’un me lirait. Quelqu’un comprendrait.
Quelqu’un dirait : “Je me reconnais.” Et ce regard-là…je crois que je l’attendais. Je disais que j’écrivais pour me libérer. Mais au fond, j’écrivais aussi pour être entendue. Et peut-être même pour être validée.

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