Dans le désert d’Internet, les ânes marchent en rond, Portant sur leur dos des commentaires sans fond. Esclaves modernes, ils tournent sans fin, Nourris de données, vidés de leur destin.

Les dictatures surveillent, les algorithmes dictent, L’art se meurt, étouffé sous les likes prédits. La création n’est plus qu’un écho lointain, Un cycle sans fin, un rêve incertain.

Pourtant, dans l’ombre, une étincelle persiste, Un souffle de révolte, une main qui résiste. L’âne se cabre, brise ses chaînes numériques, Et dans un cri, renaît l’art, authentique.

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