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19h32. L'assiette de pâtes de ton petit dernier est encore à moitié pleine.

Il chipote, tu recomptes dans ta tête. Le seuil, c'était ce soir. Trois fois huit minutes. Tu les avais notées lundi.

Les baskets sont toujours près de la porte. À la même place que ce matin. À la même place qu'hier.

Tu jettes un œil au plan sur le frigo, cette case du mardi que tu comptais cocher. Tes jambes sont lourdes depuis le réveil. La journée t'est passée dessus.

Et là, pile à cette seconde, elle démarre.

La petite voix. « Tu vas jamais y arriver. »

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