La vie ne nous berce plus sur un lit douillet, et les parents n'arrivent pas à pardonner nos petits écarts et nos mensonges « blancs », le sel marin ne rafraîchis plus nos mémoires, et « les anges de la droite » se lamentent du vide de leurs livres , les vielles chansons ne ravive pas notre circulation sanguine pour franchir un escalier dans l'échelle de l'existence.

Les arbres que nous croisons chaque matin n’en peuvent plus, et ne pourront plus lever la main pour saluer à cause de la dépression que pourris dans les entrailles.. Comment redonner aux feuilles des arbres tombés sur le trottoir la sève de l'âme, des attributs des fleurs, du parfum des belles dames et celui des chansons de récolte..

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