Tu es sous terre. C’est une nuit blanche, où tu broies du noir et tu vois rouge. Pas tout à fait. Corail. Tu les vois plutôt couleur corail, flanqués de mains courantes laiteuses cernées de chrome, et pendant comme trois gigantesques langues hors d’une gueule bleue. Six pieds sous terre. Tu te trouves en avance, et tu n’apprécies pas les chiens. C’est à peine si tu les tolères. Quelque chose à voir avec leur attention. Un chien réagit toujours, n’ignore jamais. Devant lui tu te sais, si ce n’est ni espéré, ni attendu, du moins vu et notifié. Jamais ton pas en sa proximité ne manquera d’un regard la gratification. Un chien sait, et semble deviner ce qu’il ignore. Il est comme un parent dont tu voudrais pouvoir prendre congé, sans que celui-ci te cède le répit. Car un parent n’ignore jamais, toujours réagit. Quelque chose à voir avec l’attention. Un chien est comme un parent. Il attend de toi que tu vives. Comme un parent, le poil en plus et l’odeur de la pluie. Un chien est exigeant. Et toi, toi tu as déjà donné. Surtout à tes parents. A l’évidence, tu t’es donc trompé d’itinéraire. Tu veux revenir en arrière et choisir une autre salle, reporter ta rencontre avec Cerbère et son infernale tricéphalie. Il ne se trouve cependant de sortie que ces trois pistes, tombant d’un sommet jusqu’au-devant de tes pieds en trois tapis rouges te laissant le choix de celui par lequel rallier une destination commune. Pas tout à fait. Corail. Trois tapis couleur corail, comme trois langues conduisant à la même gorge, et dont tu ne pourrais te faire goûter que par une. Cela n’incite pas vraiment à les emprunter, ces satanés escalators.

Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.