Sillon du moment présent Tourne le cycle, se fige la vive seconde consumant l'heure ultime qui interrompt l'ardeur du dernier jour d'une ère désormais résignée au destin de mémoire ; déchue par l'éternel présent dont le hâtif éclat dévore l'âge nouveau ; précaire, dès lors qu'il naît et vient y prendre place.  Là, au moment présent, unique instant vivant, infime et infini, nos graduations mentales, au fil de l'existence, croquent notre regard du sens qu'inspirent en nous la marque des saisons, l'à-quoi-bon de nos traces d'épreuve et d'expérience.   L'essence des apparences gravée sur nos visages, imprime nos allures négociées pied à pied aux formes du chemin.   Dans l’immédiat instant, imperceptiblement, s’actualise le Tout. L’éphémère se transforme et passe, là où l’impérissable se révèle, s’expanse puis dépasse.   En quête d’éternité, c’est au croisement des plans d’espace et de conscience que nous nous retrouvons dans l’infime infini, ouverts et réceptifs, observateurs, témoins, canals vigilants à moduler nos intentions, pour réserver l’infime de nos empreintes à l’infini qui est, vient et qui advient.    -- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : ©Clockwork - Philipp Klein (Epic Music _ Steampunk Music)  Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Embarquement dans l'ébullition des circonvolutions Quelle boulimie mentale mon moulinet crânien, au réveil matinal, m'obnubile et me guette à trouver tous moyens d'accaparer ma tête.   Écouter la radio, consulter mes messages, avaler les infos, zapper toutes les pages, spéculer sur les cas de ces jours annoncés, m'inquiéter du tracas de qui a pu penser ce que j'aurais pu dire et aurais mieux dû taire, que pourrais-je prédire de ce qu'il reste à faire.   Tout est bon simplement pour gâcher désormais mon juste sentiment et perdre à tout jamais de me savoir vivant, de me vivre au présent.   Dès le moteur en route, l'autoradio délivre des faits déjà connus sur les mêmes affaires, des propos qui déroutent, arguments, invectives à me surinformer, dont je n'ai rien à faire.   Je vois bien la manœuvre. Voici la mise en œuvre d'un zèle personnel de conscience, par lequel, vigie périphérique aux élans hystériques, je me voudrais capable de voir à l'extérieur ce qui, à l'intérieur le rend indispensable, me poussant en terrain, franchement pas le mien, une drôle de pâture, loin de ma vraie nature, en dehors de ma flamme, rien en affinité à la tranquillité paisible de mon âme. Démontrer au contraire qu'autour de mes frontières, l'exigence empoisonne, l'aléa est tenace, l'existence foisonne de maux et de menaces. N'aurais-je d'autres choix, pour sauver ma gouverne, qu'avancer sur la voie de scénarios externes ? Loin de me confronter sainement au réel, de bonne volonté et de plein potentiel. Dès lors, ça me dépasse ! Je me vois dans la nasse de l'entière dépendance à géniale influence de stocks de pirouettes en lots de certitudes, accumulations d'aides bravant mon aptitude à assumer ma place au point que je déclasse ma souveraineté d'oser les congédier.   Au propre, au figuré, j'arrête la radio. Est-ce le bon scénario ?   J'ai de quoi en douter, car ça n'est pas gagné ! Des vagues imaginaires brisant les digues en mer poussent à coups de boutoir mon esprit saturé, vraiment pas attiré par tant de défouloirs. Or si dans la voiture, j'impose le silence, en rien cela n'assure de taire ma turbulence. Assez inattendu, rien n'est perdu non plus. Au lieu, comme souvent d'emprunter des dédales en dehors du présent d'où mes pensées détalent, je me trouve inspiré d'observer la filasse de la pluie retirée des balais d'essuie-glace, libérant ma vision d'un décor qui fume à l'aube en éclosion, sur des nuées de brumes. Je me demande à quoi tient cette continuelle infidèle appétence, ce qu'elle dit de moi, de mon état actuel et quel en est le sens.  J'ai plus d'une heure de route. J'aimerais, à l'écoute, grandir dans le silence, retrouver l'expérience d'un temps privilégié, me laissant submerger bien positivement d'un bel enseignement au-delà des clichés et autres arguties que ces banalités que je me suis farci.   Je languis en effet du calme satisfait d'inspiration profonde d'authentique nature, dont l'évidence abonde de sage nourriture. Réussir l'entreprise de dribbler le mental créerait le coup frontal de réduire son emprise, même si j'ai bien conscience qu'après ma vigilance, j'honnirai sa tactique de vol automatique.   Assez de l'équivoque par laquelle je convoque le calme par la pensée, proposant au mental ce défi impossible, l'effort monumental de se prendre pour cible. Tirons en la leçon, trouvons les conditions pour arriver au mieux en visitant les lieux où le moi est absent ou très peu agissant.   Je me trouve au volant, dévouant mon attention à la toute préhension de ce moment présent. Le jour se lève. Il pleut. La campagne en hiver habite sa misère parée de voiles d'ombre, qui prend les airs frileux d'un horizon bien sombre dont la ligne s'étale sous un ciel de métal.   J'entends de la croisière tous ses bruits de matière : mélodie du moteur, flux des arrivées d'air... (...) --- Texte déposé ©Renaud Soubise / 2022 Musique : ©Moussorgsky/ Une nuit sur le mont Chauve, 1867_Epic Classical Music ; TITAN - Scott Buckley_Libre de Droit

Ce plan particulier qui surgit à l’improviste, lorsque je suis touché positivement ou au contraire. J’y suis particulièrement vivant et pleinement conscient face au Réel. J'aurais envie d'ajouter "seul", mais ce n'est pas ce que je ressens en réalité.  C'est quand je me réveille que j'apprends que je dors, et en disparaissant, mon sommeil révélé révèle le Réel. Le flot des turbulences a fait un pas de côté, s'est estompé, s'est tu, tourné à l'arrière-plan. Je m'ignorais distinct du fleuve retiré dont j'apprends l'existence en vivant son absence. Soustrait des contingences, plongé dans le silence de mon fil de conscience, les pieds dans un limon imprégné d'expérience, je me sens engagé à donner au Réel, là où il m'interpelle, des réponses fidèles à mon plein potentiel.  Zone de Contact. Espace singulier de rencontre authentique, libre de lieu et de moment, de réflexe et conditionnement, loin du savoir et du vouloir, sans stratégie ni intention ; liberté embrassant le rien avec le tout ; vêtement à l'étoffe épurée en nudité qui s'émancipe au rang d'une présence enveloppée sans emprise dans la volute d'une empreinte ; un berceau d'innocence, fille tranquille de connaissance et d'abandon, dont le regard se pose comme un baiser sur le front du Réel, plein de l'avenante légèreté à la Vérité qui déjà survient, prête à suivre ce qui advient. Je ne suis pas plus dans la peur qu'en attachements et aversions, chacun et tous pourtant bien là, que j'observe face à moi. Ma vigilance n'est pas non plus de mise, dont le fil pertinent m'a conduit sur ce plan d'identité. En cet état, il ne tient plus à moi que de m'ouvrir à recevoir et à goûter pour sentir, connaître, servir de miroir, à refléter sans réfléchir et souverainement choisir.   Zone de Contact. Place indicible, mon sol, mon socle, ma terre, mon assise, mon havre aux embruns de nostalgie, ma maison bien aimée revenue par surprise, que je n'atteins vraiment pour t'avoir requise. Tu me combles, m'édifies, me porte et me soutiens ; m'offres de me tenir ici où je me tiens, loin de mon propre éloignement ; m'assures de me vivre présent comme justement rien d'autre, ni personne, bien là où tu demeures et n'as jamais manqué.  « Où et quoi » à la fois, autant qu'« avoir et être ». Je ne crains de me perdre dans cette nature innée, primitive, béante, séante et primordiale qui s'établit en moi, qui m'établit, ma source qui demeure, elle, qu'au soir de tous mes soirs, veillées où je termine d'apprendre et d'intégrer, en sa grandeur et son éternité prévalant à mon premier tricot, contient déjà et à jamais ce qui est à connaître. Las, la réalité n'a rien de cette mise en mots. Les mots ne sont que des nuées qui tournent autour et forment l'empreinte des choses. Or, il n'y a ni forme, ni mots pour parler de ce dont je parle : l'expérience seulement, muée de connaissance en plan de conscience à me sentir issu au juste de rien d'autre ni d'ailleurs, même aux retours de maints rêves et détours, pour être à son contact.  Zone de contact. Déconvenue ? Contrariété ? Révise ton attente, ajuste ta vision. Avant cela, accepte, accepte-toi, apprends. Tu trouves en toi le réconfort que tu espères. L'autre n'est pas là où tu l'attends ? Es-tu au plein de ta toute part ? Est-ce le temps, le lieu de la rencontre ? Son chemin lui appartient. Tu marches sur le tien. Étrangeté ? Différence ? La vie frotte, aiguise puis apaise. Nous sommes tous sous le même ciel. Chacun se tisse au fil de l'existence, cherche le juste mieux. Ton habit n'est pas l'habit de l'autre. Offre-toi ici ta meilleure maille.  La beauté surgit sans crier gare ? Du soutien, du secours ? Belle coïncidence d'une lumière, un sourire ? Tu n'es pas seul à tout porter. Ce que tu vois te touche. Vois que tu ne vois pas tout. Ouvre-toi au possible. Plus rien n'a de sens ?  (...)  ---   Texte déposé : ©Renaud Soubise Musique : ©Concerto Pour Clarinette et Orchestreen La Majeur, K. 622, II. Adagio - Philippe Entremont  

La nature en apnée   Les dernières feuilles rousses qui l'ignoraient encore  Apprennent que la saison fatalement les emporte.  Quand la vie s'engourdit dans la terre endurcie,  Les cimes se brûlent haut à la brume de gel.  La nature en apnée,  Vide de la semence de ses habits neufs,  Tourne et se ferme en rond sur son écrin doré.  Là, le Seigneur enjoué prend son inspiration  Et s'apprête à souffler sur les anges et les hommes.  Dans la paix du matin, s'éveille l'homme nouveau.  De souvenirs emprunts et de rêves si beaux,  La torpeur de la nuit protège le silence  Qui secrète la vie, enfante la présence.   --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : Extrait des 4 Saisons de Vivaldi : ©Vivaldi Automne fall full  Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Vouloir ce que nous avons   Chercher, c'est vouloir trouver  or, trouver est réaliser que nous avons.  Nous avons ce que nous sommes  et non pas l'inverse.  Quoique nous croyons chercher,  nous cherchons à être.  Tout être est en quête  de sa tranquillité d'être.  Être tranquille, c'est connaître,  se connaître soi-même,  nous reconnaître dans nos frontières  qui ne sont pas nos limites,  mais notre fin du connu,  là où à présent se situe  notre commencement.  Être, c'est re-con-naître,  naître à nouveau,  naître encore  avec le nouveau de soi  que nous découvrons  au-delà de nos propres contours.  Être tranquille,  c'est vouloir ce que nous avons.   --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : ©Gouttes / Hicham Chahidi   Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

L’intime qui chemine, le chemin cheminé. Rencontre avec soi-même et les autres, sur le chemin de Saint Jacques.   À Charlotte qui me botte et Julie que j'allie, à Léa « jacta est » et belle sans conteste,  que j'ai placées en muses de ma cornemuse, vous m'inspirez ces signes que je vous livre en lignes.  C'est à vous trois, mes chères, et aussi à mon frère que j'écris ce poème, parce que je vous aime. Et je vous sais sensibles à trouver comme audible :  « C'est bien, mais pas si bien », « C'est mal et pas si mal ». Car au fond, s'il devait s'écrire une morale, du profond, je ne vais pas la dire du mental. Dans mon cœur vibre libre une vive membrane qui parle du sensible que ne connaît mon crâne. De cela, dans les faits, retenons l'ouverture que c'est de l'impensé que me vient l'écriture.  Sachons avoir envie d'en recevoir l'augure pour offrir à nos vies de faire bonne figure.  Le voici ce poème. Il vient de ma bohème. Je le dis par le « je », mais je pense tant à vous qu'en le mettant en jeu, je l'imagine en « nous ». Partageons, s'il vous plaît, dites ce qu'il vous amène à sentir, sans délai, du dedans de vous-mêmes. « J'ai quitté le courant d'un ruisseau turbulent, tout remis en balance pour gagner du silence, pénétré dans le temps, immobile au-dedans pour écouter comment parlait mon cœur d'enfant. Oui, j'avais tant besoin, pour aller vers demain de secouer l'univers à pousser mes frontières, d'écouler mes rivières pour dévoiler ma terre, me frotter à mes frères en toisant le Mystère. Avec mon compagnon, de Conques nous marchions, en poursuivant gaiement nos ombres de géants. Via Rocamadour aux coquets alentours, quelques beaux jours encore pour finir à Cahors.  J'ai fait des kilomètres sur des sentiers champêtres, gravi des raidillons, descendu des vallons, visité des chapelles, arboré des sanctuaires, en choisissant les aires où prier de plus belle, et peu à peu me mettre à voir que tout mon être, s'accordait, place nette, à vivre et à renaître.  Julie nous a touchés de son cas de chaussures qui n'a rien entaché de sa belle posture.  Du corps et de l'esprit, peu à peu j'ai compris l'alliance et l'alchimie qui les rendaient amis.  J'ai éteint la radio, celle qui portait si haut toutes ces météos loin de mes idéaux. Car l'ego que j'abrite, qui de rancœur milite à coups de dynamite contre tout, sans limite, ce tas d'idées, en fait, qui n'est pas à la fête,  je voudrais qu'il arrête de m'abrutir la tête. Un matin, le chemin lui a repris la main, car ce pauvre malin était bien incertain.  Au moment de choisir entre aller ou faillir, il a bien dû admettre qu'il n'était pas le maître. Sur un petit muret, en pansant mes orteils d'une douleur sans pareil, j'ai parlé à mon corps lui ai confié le sort, lâchant toute exigence, lui faisant allégeance, car c'est lui qui savait.  En le remerciant, je me disais confiant, que de sa progression je prenais la leçon, et c'est reconnaissant de son dépassement, qu'enfin à lui vraiment j'entrais en relation. Après cet entremet, où j'étais estropié, je tais à tout jamais « Être bête comme ses pieds ». Connaissez-vous comment les galets les plus doux ont le cœur assez pur ? C'est parce qu'ils ont vraiment, pu résister à tout,  de leurs noyaux si durs. Les doux n'étaient pas mous. Les autres se sont dissous.  L'Amour qui mène la danse se retient en silence car, s'il est oublié, il se sait en dernier  demeurer le premier. Il reconnaît aussi que sa suprématie n'a de sens que si-il est, de cœur, choisi. Le jour de mon supplice, je n'ai pas oublié, Charlotte m'a doublé. Je l'ai interpellée pour une polaire trouvée qu'elle a su décliner. Elle offrait des saucisses, le soir à la veillée. Du bazar du village nous avons transporté Léa en arrivage, au camp de la nuitée. Le lendemain, en somme, toute une chaîne humaine cherchait le téléphone de Léa en déveine.  (...) --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : ©Paul Baraka - Le Chemin de Compostelle (Way of Saint James)

À toi, à ta Vie sensée et riche de tes cinq sens, pour savourer ton courant du fleuve de cristal. Que tes yeux ne soient ni troublés ni éblouis, afin que ta vision discerne la beauté essentielle brillant à l'ombre des apparences.  Que ton ouïe ne se noie pas dans le vacarme, pour que tu connaisses la douce et paisible vérité de l'entendement se jouant aux tréfonds de toi-même.  Que ton corps, en dévoué compagnon, demeure ton meilleur garde à l'interface de l'existence. Libre, véloce et alerte, qu'il te donne à sentir la grandeur du possible vers tes plus beaux horizons.  Que les fragrances de rose et d'épice des nuées que tu respires s'imprègnent et fument en toi les volutes de ton parfum le plus exquis.  Que tes papilles restent à l'affût et ta fringale inassouvie de t'ouvrir et de grandir aux différences des saveurs de la Vie.  Que tu saches alors, à tout moment, pouvoir vivre et savourer le courant du fleuve de cristal qui coule en toi. Il chante sa joyeuse mélodie dans les reliefs et te laisse miroiter le calme majestueux où se confondent sa source et son estuaire, l'aube et le crépuscule.   --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : © États d'Âme - Frame of Mind_Baron Eraser Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Existences et solitudes en relation, perpétuant notre humanité balbutiante. Il n'y a pas de fin  aux croisements des temps  de tant de vies  qui se jouent, se tissent, se portent,  se frottent et se forment  les unes aux autres,  les unes avec, et contre ou sans les autres,  s'enrôlent, s'enveloppent, s'enrobent,  se lovent, convolent,  s'isolent et se dérobent,  puis se consolent et s'honorent  avant de s'envoler.  Sur la piste de danse,  notre amour affamé  s'ouvre à tout ce qui s'ouvre  pour graver dans nos cœurs  nos sillons d'existence,  comme soif d'océan  creuse le lit des ruisseaux.  Chaque cycle arrive au bout,  là où change le goût.  Juste saveur nouvelle  d'une ère qui se révèle  un âge que l'on choisit  de célébrer aussi.  Pour qui vide est le vide ?  Nos silences,  les mêmes en apparence,  se tiennent en différence,  de présence en résonnance.  L'immobilité même  se fait dans la nuance.  Notre rapport au temps  façonne notre expérience,  le rythme et la cadence  au travers de nos sens.  Nos sphères bien distinctes  se dupent à s'emmêler,  mais en se côtoyant,  alors, elles se discernent.  Que disent en nous  et que disent-ils de nous  ces mots d'amour qui naissent  de ce qui se dessine, en soi,  comme étant vraiment l'autre ?  Sont-ce nos vibrations  que nous aimons ?  Et de nos illusions  dont nous souffrons ?  L' Amour, le grand, il est  ce fou, n'ayant rien décidé  pour pouvoir embrasser  toute la part du mystère  dont il n'a pas vibré.   --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : © Musique Libre / Symphonie - Nikos Spiliotis - Love Waltz Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Questions ouvertes sur l'esprit et la matière de "Qui nous sommes". Savons-nous cela ? Le saurons-nous un jour ?    Je caresse mentalement, doucement, du bout des doigts, le bois nervuré du plateau de la table, simule et anticipe la palpation de matière, en conçoit et en pressent l'impact. Comment se fait-il, se peut-il, que ma pensée s'incarne ?  Existe-t-il ce geste en gestation apparu nullement ailleurs qu'en ma psyché silencieuse et immobile ? Des prémices consistantes ont certes déjà émergé. Que sont ces sensations d'acte non accompli ? Où s'impriment-elles et qu'est-ce que leur mise en acte ?  Que je sache, la pensée n'est pas matérielle. Nul espace. Nulle particule. Si je peux faire sortir du néant un tel non-rien non-advenu, qui s'y trouverait réenfoui si j'en restais là, qu'en est-il et où est-il en attendant ?  Certes, tout un chacun désigne par le même terme la couleur du ciel, mais qui me dit que le bleu si particulier de mon azur existe en un autre esprit que le mien ?  Ma perception de parfum, de goût, d'image, autant que du son ou du toucher, ne me contacte pas dans sa forme apparente. Elle est d'abord signal, fluide nomade véhiculé le long de mes circuits nerveux, puis s'élabore, passivement reconstituée loin de son origine, au bout du démêlage insu d'une alchimie cérébrale, en un message à mon esprit qui, d'intelligence et de libre-arbitre agit à sa guise, au point que, s'il en est ainsi, je me demande s'il a besoin d'être incarné. J'ignore d'ailleurs s'il siège et s'il a jamais investi la réalité du corps auquel je me sais viscéralement relié, mais ce codage instantané d'illusion me semble bien compatible avec l'hypothèse du mystère s'opérant à distance.  Puis, que se passe-t-il vraiment au moment où j'actualise le geste ? Certes, nous connaissons la suite physique et chimique, de biologie singulière, neuronale puis musculaire. Mais avant ? Comment l'intention se mue-t-elle en décision, puis la décision est-elle convertie dans l'élan primordial qui précède le mouvement ? Où s'opère le passage de l'immatériel à la matière, de l'invisible au tangible ? Savons-nous cela ? Le saurons-nous un jour ?  En quoi consiste alors l'intermittence de mes rêves ? Aux temps d'incarnation ou au contraire, aux moments où je m'en libère ?   --- Texte déposé ©Renaud Soubise  Musique : © Audio Libre_Paul Fowler - Sink or Swim Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.

Sur le chemin de Saint-Jacques Sois béni, toi le peintre  offrant au pèlerin,  les clés du labyrinthe  de son sacré chemin.  Comme la bouée en mer  prévenant des barrières,  elle le sécurise  ta précieuse balise.  Son rouge universel  forme une ligne qui tranche  la piste dont le ciel  luit d'une lumière blanche.  Le charme du détour  au vent de liberté  ne tient que d'un retour  dans la sérénité.  Tutoyant ses limites,  le pèlerin évite   ici de s'égarer  pour mieux se retrouver.  Il endure tellement  ses pieds, son poids, son sac,  le ravitaillement,  son souffle et le bivouac.  À vivre l'aventure  uni à la nature,  en rencontrant ses pairs,  se contactant lui-même,  ressentant ce qu'il aime,  ce à quoi il aspire,  ce que son cœur retire,  il trace les frontières  et révise le sens  de toute son existence.   Être là pour re-con-naître,  littéralement renaître  dans ce "SOI" indicible,  son "jusqu'où possible",  potentiel par lequel,  aux confins du Réel,  il quittera l'utopie,  lâchera les rêves d'autrui  pour enfin s'épouser  et se réenfanter.  Chargé de mise au monde,  désirant plus que tout,  le pèlerin abonde  en misant son va-tout.  Cheminement pour lui  qu'une telle dépense,  dont il croit pour acquis  une seule fois la substance.  Ainsi, risquer le leurre  en dehors de sa route  est ce qui lui fait peur  et le pire qu'il redoute,  à moins qu'il ne s'habite  à voir que ses limites,  sont des cloisons instables  abritant des ressources  plus qu'inimaginables.   Mille merci pour lui   et chapeau compagnon !  Auteur à ta façon,   à faire des équations   tantôt de pénurie,  tantôt de redondance,   avec des croix, des stries,  des flèches et des silences.  Tu sais jouer de nuances   d'absence, de négation  et de répétition,  allant jusqu'à oser  une communication  dans le sens opposé.  Le hasardeux marcheur  a bien droit à l'erreur.  Parti en discussion  ou dans une connexion,  il laisse de côté  une bifurcation   pourtant bien indiquée.  Les marques, c'est certain,  inscrites de ta main,  s'adressent aux pèlerins   restés sur le chemin.  Les autres sont en errance   à l'exacte distance  entre vaine ignorance  et juste cohérence.  Veille à tes pas, marcheur !  Si ta voie n'a plus l'heur  d'arborer de couleur,  tu dois choisir sur l'heure  dans ton for intérieur  quelle marque est la meilleure :  celle-ci, déjà derrière,  ou celle que tu espères  tant que tu persévères ?  Heureux celui qui marche  en rayonnant sa foi  dans ses pas, sur la voie.  Il parcourt avec grâce  son chemin balisé  et personnalisé  sur lequel il est digne,  en écoutant les signes,  de bien se retrouver   quand il s'est éloigné.    ---   Texte déposé : ©Renaud Soubise Musique : © Guy Marchand - Destinée - Niveau Avancé - Piano (Partition Elie Drai) ; musique pour vlog ou chanté libre de droit piano compo (Manumusique) Hébergé par Ausha. Visitez ausha.co/fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.